na estreia

só não lhe atiraram flores.

guardarei todas num frasquinho para as poderes chorar mais tarde.

o escuro

ela não poupa energia porque dança à volta de uma lâmpada antiga.
ela acende o que eu apago.

sem cerimónia

mentiras sinceras

me interessam

||

 

se calhar já fumava um cigarro.

arquivo olfativo

borda d' água

desenhar é esgravatar sentidos na alma das coisas.
peso, forma e volume se agigantam dentro das unhas sujas.
a terra dá o que os poetas sonham.

arquivo angular

dizia assim:

quase sempre sou quase tudo
mas quase nunca o suficiente
para ser o bastante.



e depois também dizia assim:

um dia vais querer abrir a porta que fechaste
e se deus quiser ou outro amparador de almas qualquer,
vais entalar a mão que não me deste.

será que é também pecado,

ter cara de desenho animado?

não tenho amores maiores (o meu outro irmão)

joaquim, o meu irmão

google earth

conselho do dia

nunca desprezes aquilo que não tens.

ouvir melhor.

 

perdes as palavras quando precisas de ouvir. distrais-te com facilidade e eu ando atrás de ti como no parque a ver se não cais do baloiço. de cá para lá é um instantinho enquanto te perco. sua enguia, não vês que a beira do rio não é estar com os pés dentro de água?
digo eu em grego por isso ouve melhor.

na sala

hoje fiz café na sala. nunca tinha feito café na sala.

posso entrar?

até não sobrar corpo

primeira sugestão cultural do ano

como é que é? vamos aos pardais?

self portrait

das duas uma:
ou tu ou eu.

eu nem gosto de ficção

se me importa a mim
o romance no teu pasquim?

novo testamento

não, a idade não perdoa.
está cada vez menos católica, a puta.

morte súbita

quem imaginava que te parava o coração aos cinco minutos do segundo tempo?
- eu, disse olhando o campo.

mutação

auto da confissão (também não é um stand automóvel)

tanto me faz que alguém mude do pé para a mão
desde que não ponha o fígado no lugar do coração.

eles há muito tempo

hã?

aguada

feliz de quem num esboço (se) vem

carta nº2

queria falar-te que tudo corre bem e que a mãe foi operada. não é nada de complicado, apenas uma pequena cirurgia. perguntar-te como está a avó será uma redundância, espero que ela esteja a tomar conta de ti como de resto sempre tomou. de todos nós eu diria.
não sei se tens frio mas o inverno passeia-se por aqui ameno, mas tu sabes como é alcobaça, nunca se pode garantir frio no frio nem calor no calor. não sei como anda o sporting e para te ser sincera não tenho paciência para saber. sempre achei uma certa graça ao teu clubismo doentio e tenho que confessar que tinha muito orgulho em não seres como os outros todos, do benfica. não pelo benfica mas por não seres da maioria. como se a maioria alguma vez te assentasse bem. tenho pena que já não tenhas o prazer de dar festinhas nos animais como tanto gostavas. eu dou por ti, não te importes se aí não deres. ontem vi aquele desenho que te fiz quando era pequenina e tive a mesma sensação de cada vez que o vejo, de ser bom fazer-te uma surpresa mesmo que aparentemente não ligasses a essas coisas mariquinhas. porque tu és homem. dos típicos, daqueles a quem não lhes ocorre absolutamente mais nada a não ser o facto de serem homens. gostava que tivesses sido mulher. podias ter sido a minha mãe e ela podia ter sido tu. serias a mesma força da natureza. incomparável, não tenho dúvidas. podíamos ter conversado mais, tu sabias bem que eu te adorava. assim como eu também sabia. nunca me disseste e eu nunca te levei a mal porque eu sabia que éramos iguais. mas tu foste embora e eu agora tenho que ser os dois.

p.s. escrevo-te mesmo sabendo que isso possa ser rídiculo.

auto-estima não é um stand automóvel

sossego

tudo o que em ti se acende em ti se apaga e se volta a acender. tens uma montanha dentro do teu peito e eu umas botas de escalada. de noite vou lá ver as estrelas e guardar os carneiros que roubei sorrateiramente ao teu sono. o teu chão é macio e quente, vem de pés descalços. vais gostar de lá ir, afinal é um sossego.

post it

as letras aninham-se umas nas outras como bichos. eu nelas me aninho. sopram bocadinhos de lã fiada e é nesta camisola que me aqueço. teço sem explicação e sem verdade. e sem mentira também. é o inverso da água parada.
é a apoteose do acaso. é um fogo de artíficio em junho, recado escrito no céu.

correcto

tento cienciar o brilho, a chuva fininha e o rasto de uma nuvem. nada se confirma nem apaga e a felicidade espelha-se pelo meu corpo abaixo. infinito é o mistério de nada saber a não ser que tenho sede e que é água que me falta. os adornos da filosofia são contas enfiadas num colar. objecto vulgar da semi-vaidade.
cada silêncio é uma resposta certa de vinte valores.

geografia

no fundo dos olhos há um quintal. atrás de mim um rio que lava lençois brancos. à minha frente moram casas.
dentro delas moram muros que subo para ver céus mais de perto. tudo o que gira em torno do mundo se parece irremiavelmente com abraços prolongados. dias de braços curtos são dias fora do mundo onde cada segundo é um ano bissexto de coisa nenhuma. ninguém nasce nem ninguém morre neste quintal. é um eterno ficar-parado a subir.

de cor

o corpo fala de coisas espalhadas no chão do jardim como se não lhe faltassem letras no teclado.
letras não morrem apenas são enterradas nas passadas pela terra macia. o corpo fala com a língua da pele e pela madrugada fora coleciona estrelas que se acendem fora do brilho delas, no brilho do corpo.
dicionários encavalitam-se nas bibliotecas à procura do teu significado. tens um adjectivo à mesa de cabeceira que não usas a não ser em dias que procuras a tua pele. uma romã cresce-te então no epicentro voraz da quietude.
tu comes e às vezes divides.